Al comienzo esperas que todo lo que tienes
permanezca contigo siempre. Piensas que las opiniones de los demás están tan
fuera de lugar, que incluso no te importan, pero lo que en realidad haces es
poner una barrera de ti mismo para que las puntas de las lanzas no rompan tu
caparazón de piel y hueso. No quieras pretender que no te importa porque sé que
piensas en ello una y otra vez, buscando la manera de ser perfecto. Te
torturas, recaes una y otra vez, enfermas y recaes, todo lo que sube recae y
tú, como polvo en el viento, llegas al cielo y recaes.
Te levantas pavoneado extendiendo tus colores
brillantes, buscas la felicidad en cosas triviales; pierdes el tiempo pensando
en qué tan corta puede ser la vida, y mientras, pierdes más en pensar que
deberías hacer algo con ella. Pasas los días viéndote al espejo, arreglándote
el cabello o poniendo esmalte a una externa capa de células muertas y
queratina, para que al final termine por caerse al paso de los días.
Piensas que las velas son útiles, sabiendo o no
que la oscuridad ofrece más luz que las inútiles velas, luz que ni siquiera
notas porque estás apurado en un intento de concebir fuego, volviéndote
arcaico, raspando una y otra vez, tirarlo al intento fallido. Todo lo que te
rodea vivo o muerto, está ahí y tú te ocupas en ti mismo como si las demás
cosas no fueran a causarte ningún daño.
Te preocupan los demás pero no te importan más
de lo que tú te importas mientras comes una guayaba verde, ¿por qué piensas que
las maduras no sirven de nada?, te apresuras, te desesperas, te inquietas, te
fastidias del mundo sin saber que en realidad lo estás de ti mismo; para que al
final seamos solo un punto no identificado, insignificante, un desenfoque en la
inmensidad de lo infinito y de su más allá, un desenfoque radial entre lo
llamado cielo e infierno, entre las capas externas de la tierra, entre la
oscuridad y la luz, entre el pasado y el presente. Un desenfoque, enfocado a
una sola cosa, la parada inminente de tu tiempo, la muerte.
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